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他的死亡是为了隐瞒了什么？

“……我不干了，我不干了还不行吗？”吴雩抱住头，只想把自己缩进黑暗深处的墙角，一遍遍神经质地重复：“我不想再当警察了,我不干了……”

求求你们让我从这里离开吧，我真的不想再见到那身制服，我不想再见到那个高悬在头顶上，仿佛随时要斩下来的警徽——

吴雩身躯痉挛，竭力仰起头，咚！

后脑重重撞上墙壁，下一刻他骤然惊醒。

这是一间封闭的小办公室，没有窗户也没开灯。屋里只有一张单人床、一方写字桌，靠墙挂着的电视机处于静音状态，不知道在播放哪条晚间新闻，变换的荧光幽幽投射在四面墙壁上，是深夜唯一的光源。

吴雩坐起身，头痛得仿佛在拉锯，勉强把左手举到眼前，发现已经重新换药包扎过了，绷带下掌心传来一阵阵麻痹的闷痛。

纱布包得很精心，但有点紧，他尝试动了动五指，关节伸展并不是很灵活。

“……有人吗？”他嘶哑道。

门外安静无声。

吴雩爬起来走到门边，压了压纹丝不动的门把手：“有人吗？能开个灯吗？”

还是没人应答。

主持人平板的脸闪现在电视上，妆发一丝不苟，嘴巴一张一合。晚间新闻已经快结束了，屏幕上出现了字幕，荧光把禁闭室映得更加昏暗压抑，仿佛漂流在另一个时空中的孤舟。